Chapter Text
—¡Espera-! Joder, no te vayas, tú… —Hob maldice, corriendo detrás del Extraño a través del barro y la lluvia. Ambos han dejado sus sombreros y abrigos en la posada, y aquí está lloviendo a cántaros. —¡No es algo de lo que avergonzarse! ¿¡Crees que yo tampoco te necesito!?
La espalda del Extraño todavía está volteada hacia él. Hob se acelera.
—No estoy solo, tengo suficientes amigos, pero, Dios mio, ¡todavía te necesito!— Se está poniendo al día, su mano extendida agarra la manga de Su Extraño, resbalando en la tela mojada... —¿Por qué no podemos…? ¡ESPERA!
Los dedos de Hob se cierran alrededor de un codo huesudo, y él hace girar al Extraño, y esa cara de mármol brilla bajo el resplandor de las farolas de gas, mojada por la lluvia (¿mojada por las lágrimas también? La de Hob ciertamente lo están) y por un momento, solo un momento, Hob ve su propio miedo, su propia desesperación, su propio anhelo reflejado en esos ojos oscuros, muy oscuros...
No sabe por qué lo hace.
Es quizás el mayor error de todos sus 500 años en la tierra verde de Dios.
Pero en ese extraño momento lento como la melaza en la calle mojada con la lluvia cayendo a su alrededor, con el brazo de Su Extraño temblando bajo sus dedos... Dios, ¿alguna vez lo había tocado? Hob no puede recordar, pero parece el único curso de acción obvio.
Hob lo agarra por las solapas de su abrigo negro y lo arrastra en un beso desesperado y necesitado.
Los labios del Su Extraño están fríos, la piel es demasiado suave para ser humana, y es casi como besar una nube de lluvia, la misma noche húmeda de verano. Hob se vierte en el beso, tanto de sí mismo como puede, todos sus incontables días en la tierra y su ilimitado amor y necesidad por este ser imposible que es su única constante, a quien no puede, NO PUEDE dejar que se vaya, no ahora…
Y.
Por solo un momento dulce y glorioso.
Una mano fría se desliza sobre la mejilla de Hob, las pestañas mojadas por la lluvia se cierran y el beso es devuelto con igual amor, con igual fervor.
No dura.
Por SUPUESTO que no dura.
El Extraño se aparta, ese toque suave y fresco de repente es lo suficientemente poderoso como para empujar a Hob unos pasos hacia atrás.
Se miran el uno al otro.
Y mientras Hob mira fijamente, el rostro de Su Extraño se retuerce de horror, de furia indignada, de puro asco, y mira a Hob como la gente mira a los animales tontos y descerebrados. Como una criatura que está imposiblemente por debajo de él, y se ha ATREVIDO a profanarlo con un beso.
Hob traga saliva.
(Todavía le sabe la boca a petricor.)
—Estaré aquí. En 100 años.— Dice, con la voz ronca, probablemente demasiado bajo para la lluvia que los rodea. —Y si… si tú también estás ahí…
—No lo estaré—, gruñe El Extraño, aunque la furia ardiente en sus ojos es traicionada por la mano temblorosa que levanta para tocar sus labios.
Y luego da media vuelta y desaparece.
—...Mierda.— Hob murmura en la noche vacía.
Él simplemente lo jodió todo, ¿no es así? Lo ha arruinado todo.
Con nada más que un solo beso.
En 1989 y los años siguientes, Hob se odia a sí mismo especialmente por el beso.
Oh, sin duda, el problema ya comenzó cuando solo tuvo que abrir su tonta boca y hablar de la soledad secreta de Su extraño, y tal vez el lamentable destino de Hob ya estaba sellado en el momento en que sus labios se abrieron para pronunciar la palabra “amistad”, pero … fue, debe haber sido, el beso, al final. El beso que lo arruinó todo.
Su Extraño es un hombre peculiar, que se ofende fácilmente, pero aún firme. Hob estaba tan seguro de que la constancia de presencia cada 100 años es un signo de amistad, pero, ah, tal vez estaba equivocado. Tal vez sea simplemente la curiosidad del El Extraño después de todo. Tal vez sea una maldición o una condición de algún tipo, o una apuesta... Hob no lo sabría.
Pero sí sabe que si, si solo hubiera gritado una disculpa a la espalda de Su Extraño en lugar de toda esa tontería, entonces el hombre habría venido, en 1989. Hob está seguro de ello. Apostaria su pie en eso, y no se equivocó, pero un ser tan grandioso y de otro mundo podría haber perdonado ese tipo de impertinencia, después de que hubiera pasado un siglo.
Pero el beso.
Hay historias, ¿no es así? Viejas leyendas sobre humanos estúpidos que roban besos de deidades y gente de las hadas y cosas por el estilo, y que alguien paga el precio por ello... bueno, es el turno de Hob en la caja registradora, y lo ha perdido todo hasta su último centavo
Besó a Su Extraño Inmortal, se tomó esa indescriptible libertad sin ni siquiera pedir permiso, y la expresión de su rostro...
Hob se alegró, en realidad, de que la enfermedad del sueño de 1916 le quitara la capacidad de soñar... o, al menos, de recordar sus sueños.
Tuvo pesadillas de esa noche, esa cara, casi todas las noches antes de eso.
(Y a veces, peor aún, sueños empalagosamente dulces en los que el beso nunca termina, y las manos del Extraño arañan las costillas de Hob, sus hombros, su cuello, como si estuviera desesperado por aferrarse a él para siempre).
Hob todavía va al White Horse en 1989, todavía pide bebida tras bebida y espera allí hasta la hora de cierre, todavía tiene esperanzas, en el fondo de su corazón, pero sabe, desde que vio esa mueca de horror, que Su Extraño (¡y con justa razón!) No se sometió a sí mismo a la compañía de Hob en 1989. Quizás no lo vuelva a hacer nunca más.
Hob desearía poder resentirse con el hombre por eso... pero todo lo que logra es resentirse consigo mismo.
Esa noche, en 1989, parado en la oscuridad de la noche afuera de una taberna en la que ha estado bebiendo durante 600 años y que probablemente no pasarán otros 6 meses antes de cerrar, Hob Gadling mira hacia el cielo estrellado, oscuro e interminable como los ojos de Su Extraño, y sabe en el fondo de su corazón que ningún beso podría haber valido esta pérdida.
Era un tonto, un tonto codicioso, robó ese beso de los labios mojados por la lluvia, y no valió la pena. Nunca podría serlo. Hob preferiría tener la compañía del Extraño, casta, distante y rara, que cien mil besos, si eso significaba que nunca volvería a ver al hombre después.
Hob contempla las estrellas (al menos lo poco que se ve de ellas en el centro de Londres) y jura por ellas: si alguna vez recupera la compañía del Extraño (quizás incluso su amistad y su confianza provisional, por improbable que sea, pero, ah, un hombre puede soñar, ¿no es así? Soñar y ser codicioso) entonces NUNCA volverá a cometer este tipo de error. Tomará lo que ofrece el Extraño y ya no codiciará lo que no es suyo; nunca más agarrara el brazo del hombre o besara sus labios suaves y fríos, nunca pondrá ni un solo dedo no deseado sobre él.
Lo ha hecho una vez, y eso ya es demasiado a menudo: nunca volverá a imponerse a su no-amigo de esa manera. Esperará, construirá un nuevo lugar de reunión en alguna parte y mantendrá su propio anhelo ilimitado en silencio, privado y discreto a partir de esta noche. Una especie de nuevo comienzo, después de 600 años.
Hob lo jura por las estrellas y espera que, dondequiera que esté Su extraño, se enterará de alguna manera y se dignará volver a encontrarse. Mañana, la próxima semana, dentro de unos años… o, quizás, en 2089.
Son solo 100 años, después de todo. Apenas nada, ¿qué es otro miserable siglo en el gran esquema de las cosas?
Hob esperará.
(En algún momento de 2022, completamente inesperado, Hob tiene su primer sueño en más de un siglo.
Lo que recuerda de él es extraño y sin sentido, y tan distante, casi como si lo estuviera viendo a través de los ojos de un extraño. Fragmentos de la voz de un anciano que suplicaba una respuesta, gritos, disparos, todo superpuesto sobre fragmentos de imágenes: un círculo roto de color amarillo dorado, un orbe de vidrio hilado fino que se rompe en cien mil pedazos, que luego se derriten en arena blanca y fina, extendiéndose sin fin hasta el horizonte.
Y al final, justo antes de que se despierte, la sensación de una mano en la suya... y la palabra hogar resonando en su alma.
Es posible que Hob se haya sentido perturbado por el repentino regreso de su capacidad de soñar, temeroso de más pesadillas, pero por alguna extraña e insondable razón, todo lo que siente al despertar es un alivio puro y sin filtrar.
Y, quizás, la peculiar sensación de que, si espera un poquito más, todo volverá a estar bien… pero eso no es nada nuevo, en realidad.
En el fondo, Hob siempre ha sido un poco optimista).